Wake Wake...it's on again, off again, on again

Sé que la banda en México me puede odiar por este post... por eso, no lo voy a escribir...

How come I end up where I started
How come I end up where I went wrong
Won't take my eyes off the ball again
You reel me out then you cut the string


Because You have not been paying attention


Who's in a bunker?
Here I'm allowed Everything all of the time
Here I'm allowed Everything all of the time

El arte de ser un mal bloguero

La hoja en blanco ha aterrado al hombre por siglos. La escena del joven periodista, escritor o poeta sentado frente a una máquina de escribir por horas sin dar un sólo teclazo es desesperanzadora. El ejercicio de escribir requiere tiempo e inspiración, ambas condiciones negadas para un servidor en los últimos meses. Después de haber realizado arduos esfuerzos por recobrar mis habilidades lingűísticas haciendo ensayos para convencer a la academia británica de que merezco un lugar en su lista de colegiaturas para el 2008, mi capacidad creativa decayó al mismo ritmo que el FTSE100, principal indicador económico de UK. Por si fuera poco, los posts que tenía en draft para publicar junto con una buena cantidad de fotos que compartir, me fueron arrebatados literalmente de mi casa cuando un "alguien" decidió meterse en mi hogar y robarnos las computadoras y mi colección de mp3's. Después de darle varias vueltas al asunto acerca de si tiene sentido continuar con el blog decidí que hay aún hay cosas por contar.
Así pues, las vacaciones a Turquía tendrán que ser plasmadas en este espacio así como el curso de construcción en Praga y los personajes que lo rodearon. Las aventuras con los Ugalde que ahora viven en Londres, la visita del hermano hace algunas semanas, la de las primas y la de los suegros también. Además el verano ha llegado oficialmente y el calorcito (que durará escsas semanas) hará que recobre los ánimos con los festivales y conciertos.
Así las cosas, sigo vivo y con hambre, con la esperanza de una beca y la alegría de haber visto a Radiohead en vivo. Saludos!

Que ch*ngue su madre el té... arriba el Café!

Cuando escuché el último sencillo de Café hace 8 meses estaba convencido que la decadencia musical había llegado. No hace mucho tiempo celebrábamos el décimo aniversario de unos de los mejores y más importantes discos de la escena de rock en espanol ("Re") y tan sólo unos meses después el cuarteto de Naucalpan nos regalaba una pegajosa melodía digna de fiesta de colegio de monjas de la Herradura. Dónde quedó la secu 23 y los labios jaguar?... A pesar de lo anterior no pude dejar de no asistir al toquín de los tacubos en el Barbican Centre. Si el gobierno de Londres hubiera querido juntar a la comunidad mexicana en un sólo lugar para deportarnos , éste era el lugar y el momento. Entre la multitud se dejaban ver algunos Brits curiosos y uno que otro hermano Sudaméricano, pero el grueso del público dejaba(mos) relucir el cobre en el precopeo del lobby antes del toquín. Una mezcla de caras conocidas que a pesar de nunca haber visto en mi vida reconocí por la forma de mirar, caminar y mover la manos al hablar. Uno sabe de inmediato cuando se encuentra "entre su gente" a pesar que la gran mayoría quisiera aparentar que el look indy-brit-franz-fernindad es algo "natural" del DF. Gracias a la membresía que poseemos del Barbican pudimos asegurar boletos en segunda fila lo cual nos garantizó una vista de la banda (y la otra banda también, la que aplaude, grita y baila) increíble!. Durante 2 horas y cacho, recordé todos esos buenos conciertos de Café en el DF(sniff, sniff)... Karolita, Ugalde y yo cantamos y brincamos a pulmón abierto las rolitas que nos han hecho felices durante más de 15 años. Así pues a miles de kilómetros de distancia, y en tierra Brit, confirmé que existe un legado más importante de Cd. Satélite después de los portaplacas de luz de neón, los helados de la zona azul, los tacos del cuadro, la barra libre del relicario, los raves de la presa Madin y la zona negra del bazar...El Café.... Que ch*ngue su madre el té, arriba el café!!!

Patience

Como cuándo tenía 15 años...pero sin Axl (gracias a Dios)

No espectacular, más bien ruidoso, pero tenía que verlos...buen toquín a secas... a sólo 5 presentaciones de que se separen... quien pagará las colegiaturas ahora?.... bueno de Scott Weiland lo sabemos...7 de abril STP returns!!! (http://www.stonetemplepilots.com)
De Slash y lo demás , no sabemos(http://video.news.sky.com/skynews/video?videoSourceID=1310935&flashURL=feeds/skynews/latest/flash/slash_u6114.flv)

Aquí la mejor canción del toquín de Londres en Academy of Brixton el martes pasado. Disfruten =)

De pasiones inútiles...

A las 6 de la tarde llegué a la plataforma oeste del DLR (tren ligero) en la estación de Shadwell. Una vez más la ligereza que poseemos los mexicanos para medir el tiempo hizo que estuviera media hora retrasado para llegar al estadio de Craven Cottage al otro extremo de la ciudad. La hora pico en el transporte público londinense estaba en pleno apogeo y los zombies oficinistas que abarrotan los vagones del metro me hicieron recordar la estación Pino Suárez justo después de que la parada del Zócalo estuviera cerrada por algún evento en la plancha de la Constitución. Entre la multidud trajeada, los olores europeos y la desesperación por obetner un lugar en el tren , logré escuchar a lo lejos la tonada que sólo un grupo de paisanos bajo altas dosis de alchol puede entonar con tan geniuno sentimiento: "... un par de ojitos de negros cielito de contrabando, ay, ay, ay, ay!... Crean o no a más de 50 kilómetros del estadio, la fiesta había empezado. -"Para el fanático el futbol ocurre antes y después del partido..."- reza Juan Villoro en sus extraordinarias crónicas, -" Ninguna palabra define mejor al fanático que la italiana "tifoso"...en efecto se trata de gente infectada , incurable"

La expectativa de un juego internacional apodaraba la atención de mis acompañantes, Alan y Andy, dos escoseses igual de perdidos que yo en el terreno de las pasiones inútiles. El resto de la banda mexicana que estaba con nosotros era por demás experimentada en las tribunas. Comandados por el Frijol, nos sentíamos seguros de poder entonar los cánticos de la fanaticada... No pasaron muchos minutos para que la dinámica fuera asimilada y coreada como si hubiéramos nacido para ello. Una sola voz, nítida, nutrida y resumbante inundó las gradas al silbatazo inicial: "El que no brinque es puto!, el que no brinque es puto!...La combinación del miedo al desprestigio sexual combinado con los 6 grados celsius y la lluvia casi horizontal hizo que nadie tuviera problema en asimilar el reto.
Así se vivió la prescencia del tri en Londres. Entre "Uleros" y "Expulsaciones". Entre chiflidos y mentadas de madre que hacen sentir a uno como en CU. Las muestras de folklor mexicano alcanzaron un primer clímax cuando el gol africano llegó a las redes Osvaldo. Una manta del lado este de la tribuna ondeaba frenéticamente de frente a la banca del tricolor diciendo: "Hugo... vales madres!", y los gritos de la afición:"- Lavolpe!, Lavolpe!, Lavolpe!-" no se hicieron esperar..."-Así es como mostramos admiración al pentapichichi del Real Madrid-", expliqué a los escoses boquiabiertos.
Afortunadamente, el futbol también depende de los factores del azar, de los errores del portero, de los absurdos pases del contrario, de las zancadas en el área chica contra Bautista y de la suerte de Pavel. "- Árbitro justo!" gritaba la porra cuando se le daba a México la oportunidad del penal a escasos minutos de terminar el partido.
Así pues el tiempo se detuvo durante 90 minutos para los mexicanos que nos dimos cita un miércoles por la noche para ir al estadio. Sin ser fanático del balonpié y ni mucho menos culto en el tema (juraba que Campos era aún portero de la selección!... por cierto, qué le pasó a brothie? aún tiene sus puestos de tortas?) puedo decir que disfruté mi segundo partido de fut en la vida. (el primero fue a los 13 años con Luis y Hugo...Necaxa Vs Puebla...la verdad es que no me acuerdo de nada porque nos pusimos pedos con viñas en el baño)

El marcador favoreció esta vez al tricolor y todos regresamos contentos (y mojados) a casa. Ciertamente algunos se quedaron con ganas de ir al Ángel a seguir la fiesta pero a pesar de no contar con monumentos que infringir, a la afición sólo le bastó ver a la selección ganar para continuar la fiesta por la entera red del metro londinense

"- Cuando los héroes numerados saltan a la cancha, lo que está en juego ya no es deporte. Alineados en el circulo central , los elegidos saludan a su gente. Sólo entonces se comprende la fascinación atávica del fútbol. Son los nuestros. Los once de la tribu-" Juan Villoro